[мистер селфдестракт]

давайте поиграем.

осторожно, текст!

мы познакомились в тесноте первого вагона метро. как сейчас помню - буквально уткнувшийся в нос юридический словарь и вроде бы логичное:
- девушка, не вы уронили?
фокусирую взгляд, секунды две соображаю.
- я, вообще-то, искусствовед.
- я тоже, - словарь исчезает, и на меня насмешливо смотрят самые синие на свете глаза.

если перенять его склонность всё драматизировать, это было, как будто небо обрушилось алюминиевыми громадами самолётов. на самом деле, конечно, чуть проще и не так пафосно. в общем, тогда я впервые в жизни намеренно просрала пару. это было в ноябре, если вас интересует, или всё же в октябре... с ним ни в чём нельзя быть уверенным.

несколько недель спустя на улице минус десять, мы сидим в забитом народом фаст-фуде, где пахнет маслом и сухарями, и его прохладные пальцы на моей шее, пока он кричит мне в ухо:
- я нарисовал тебя сегодня, на третьей паре.
он вынимает из сумки облезлую тетрадь с котятами и раскрывает где-то посередине. там кофейное пятно с испуганными глазами текстуры потрескавшегося корректора.
- красотка, - кричу я в ответ, и непонятно, что я улыбаюсь. - только причёска не соответствует.
- ничего, - кричит он, и у него изо рта тепло пахнет картошкой фри и кетчупом, и мне смешно, - исправим.

у него дебильные статусы в асе, каждый раз новые, и он каждый вечер рекомендует мне к прослушиванию какую-то хрень, уверяя, что это гениально и что он бы умер от счастья, если бы у него получилось что-нибудь хоть отдалённо похожее.
позавчера это был развесёлый калифорняк, вчера - бездарно ремиксованный Вагнер, и сегодня, вечером понедельника, когда он в своей мелодраматичной манере впихивает мне унылую штампованную альтернативку районного разлива, я не выдерживаю и пишу:
- что ты делаешь на искусствоведении? оО
и, видимо, оказываюсь в игнор-листе.

.

понимаете, он завёл себе подружку. как понял, что со мной ничего не выгорит, завёл себе подружку. я гоняю на репите калифорняк, ремиксованного Вагнера, районную альтернативу. меня пробирает не сама музыка, бездарно слепленные звуки, а то, чьи они. ну, не совсем "чьи", вы меня поняли.

===

в пятницу вечером он без предупреждения приходит ко мне домой, разматывает свой дурацкий шарф в дурацкую полоску и говорит:
- мне нужна твоя помощь.
как будто у меня завтра нет семинара, как будто у него не было трёх суток молчания, мы сидим на полу, пьём холодную водку с апельсиновым соком, и:
- когда у меня наконец будут нормальные отношения?
мне немного неловко, алкоголь жжёт горло, я смотрю в ковёр, а он продолжает. о том, как трудно готовиться к семинарам, когда трахают мозг обещаниями больше не звонить. о том, как смотрят друзья, когда он извиняющимся голосом объясняет Своей, что они не договаривались, и получает Настоящую Телефонную Истерику. о том, как она потягивается после сна, и как не хочется её терять, потому что она божественно владеет языком ("во всех смыслах", говорит он и улыбается) и у неё длинные волосы.
чуть позже он устаёт рассказывать, ложится на пол и засыпает. непосредственно, как всё, как всегда. и, когда я выключаю свет, он на секунду напоминает мне плюшевого медведя, брошенного мордой вниз на пыльный пол.

три недели он ко мне не приходит. однажды я вижу его в книжном магазине - в том самом шарфе, в тех самых ботинках, и - с длинноволосой и кареглазой. они смеются, я отворачиваюсь и натыкаюсь взглядом на корешок юридического словаря.

===

- у тебя вообще есть парень?
в комнате темно, только светится экран телевизора - мы пьём пиво и играем в арканоид.
- неа, - говорю я, - у меня семинары, и спецкурсы, и популярные лекции по...
- а, ну да. и библиотека, - чуть трагично звучит его голос, когда он промахивается мимо мячика.
счёт 042:000.
- сосредоточься, - говорю я и улыбаюсь, и мне хочется верить, что он покраснел.

это какая-то тупость, я не знаю. мы не видимся днями или неделями, а потом всю ночь сидим на полу, как тоскующие по лету хиппи, и играем, или пьём, или едим холодные бургеры, рискуя здоровьем, или рассказываем друг другу дурацкие истории из своей жизни. его бесит звук пишущего карандаша, я боюсь уколов, он потерял девственность в восьмом классе, у меня семинары, и спецкурсы, и популярные лекции по...
- и библиотека, - он почти смеётся.
- и библиотека, - соглашаюсь я и прихлёбываю тёплое выдохшееся пиво.
скажите, это можно назвать дружбой?

===

в ночь на первое мая он забывает у меня свой шарф. я вдыхаю плотный сладкий запах фаст-фуда, горьковатый - сигарет, какой-то острый и холодный - должно быть, духи его подружки, совершенно случайно у меня включается Тот Самый Калифорняк, и мне становится скорее уютно, чем тепло, я улыбаюсь.


принимаю предложения насчёт направления развития, замены выражений, введения новых героев, постельных сцен и проч., проч.
также принимаются "какая-то у вас странная героиня", "молекула крахмала в условиях повышенной кислотности распадается за..., так что быть такого не может" и "что вы сделали с бедным мальчиком".
чем подробнее вы напишете, почему я не молодец, тем лучше.

@темы: Литература, Творчество